那些话互相碰撞着。
本小说。次成功
出版。是真，
记忆是真实。不知道该说些什
、该怎想。
挂
电话，来到楼上写日志。
床边钟显示是晚上10点半。猜本马上会来睡觉，但仍然坐在床边，写日志。晚饭后跟他谈谈。下午很烦躁，不停地从间屋走到另间，仿佛第次见到般打量所有东西，同时猜想他为什不放过这个小小成功，为什会如此彻底地消除所有证据？这件事说不过去。他是感到丢脸吗？或者尴尬？是不是写他、写们在起生活？还是因为别更糟糕原因？些现在还看不出来阴暗东西？
他到家之前已经下定决心要直接质问他，可是现在呢？现在似乎不可能。那样做感觉像是在指责他撒谎。
尽量换上副随意口气。“本，”说，“过去是靠什谋生呢？”他从报纸上抬起头。“有工作吗？”
会取那个书名，但它仍然感觉真实，好像它在体内如同心脏样跳动着。
可是为什本没有告诉？没有留下本摆在房间里？想象它藏在房子里，用绵纸包着藏在顶楼或地窖个盒子里。为什？
有个解释。本早就告诉做过秘书。也许这正是为什可以打字原因：只可能是这个理由。
从包里取出手机，也不管是哪个，甚至都不太关心是打给谁。丈夫还是医生？两人对来说似乎都同样陌生。啪地打开手机翻阅菜单，在发现个认识名字后按下呼叫键。
“纳什医生？”有人接起电话，说，“是克丽丝。”他开始说话，但打断他。“听着，曾经写过什东西吗？”
“是。”他说，“你做阵子秘书。那时候们刚刚结婚。”
试着让声音保持平静：“真吗？有种感觉，觉得曾经想写东西，你知道吗？”
他把报纸合在起，注意力全部放到身上。
“种感觉？”
“是。清楚地记得小时候很爱书，而且似乎模糊地记得想当个作家。”他从餐桌上伸过手来握住
“你说什？”他说。他听起来很困惑，时间有种感觉：犯很可怕错。不知道他甚至是不是清楚是谁，但接着他说：“克丽丝？”
把刚才话又说遍：“刚刚想起什。在写东西，是很多年以前事，想是刚刚认识本时候。本小说。写过本小说吗？”
他似乎没有明白意思：“本小说？”
“是。”说，“似乎记得想当个作家，在很小时候。只是想知道是不是写过什东西。本告诉是个秘书，但只是在想——”
“他没有告诉你吗？”接着他说，“你失去记忆时候正在写你第二本书。你第本书已经出版，是次成功尝试。很难说是本畅销书，但它肯定是成功。”
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