帕森陪他们走到门外。
“应该和他
视平线
般高，
想。”
“要是你再看到他你能认出他吗？”
“认不出。”
“他多大年纪？”
“岁数不大，不知道。”
“想他看到是霍伊特·路易斯。”格雷厄姆说。
“觉得也是。”斯普林菲尔德说。
“他不是霍伊特·路易斯，不是他。”帕森眼里开始有泪花
。
“你怎
知道呢？”斯普林菲尔德说，“他很可能就是霍伊特·路易斯，只不过你觉得他——”
“路易斯在太阳底下看，他皮肤是棕色。他头发总是油油，而且他连鬓胡短得像只啄木鸟。”帕森嗓门提高，他说得越来越快，让人很难听懂。“这就是为什能肯定原因。他当然不是路易斯。看到这家伙更苍白，他头发是金色。他转过身在他记录本上写东西时候，可以看到他帽子底下露出头发，是黄色。他脖子后面头发剪得整整齐齐。”
“你看到利兹家狗在他周围吗？”
“没有。”
“帕森先生，知道是猜错。”斯普林菲尔德说，“您真帮们很大忙。如果您不介意，会让们画师到这里来。如果您能允许他坐在厨房桌子边，也许您能给他点感觉——这个人长什样。他肯定不是路易斯。”
“不希望名字在任何家报纸上公布。”
“不会。”
斯普林菲尔德非常沉静地站着。他说话时候仍然带着怀疑。“他脸是什样？”
“不知道。他可能有小胡子。”
“像霍伊特·路易斯？”
“路易斯根本没有小胡子。”
“噢。”斯普林菲尔德说，“他和电表般高吗？他需要往上抬头看表吗？”
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