拥有
幢精美
房子。
个激情四射高个子舞者出场
，黝黑得像个吉卜赛人。他身穿商务西服，头发很长，皮质鞋后跟很高，独自跳时候全身上下透着疯狂夺目光彩，跟他同桌朋友都微笑地看着。那个日本女孩能够看到他。那个胖男人能够听到他脚步声。音乐不断加快节奏，场例行比赛展开。就像场激情犯罪开始，他们已经给可怜而肥胖资产阶级缠紧裹尸布，当他们在两侧扭动身体时候，火辣辣目光开始相遇。可他不会死掉。他跳得像着魔，脸色绯红，汗水闪闪发光，嘴角永远带着死者般凝固微笑。这时已经向下咧开。夜总会里切都停下来。人人都在看表演。每时每刻
都以为会看到他像件旧大衣般瘫在地上。光是音乐都能要他命。他们疯狂地跳着。乐手们都疯。
回家时们迷路。虽然他们在这个城市生活五年，比利还是不知道们在哪里。没有个人可以打听。到街角们就放慢速度，试图从建筑饰板上读取什
信息，然后又迅速开走，连轮胎都磨焦。除偶尔有辆车开过去，大街上空无人。即便在大交叉路口也是如此。们兜个小时圈子。克里斯蒂娜头软软地靠在肩膀上。她睡着。过会儿——们第三次从某些店铺前经过时——她忽然唱起歌来。她眼睛仍然闭着。含含糊糊词句微弱无力地从她嘴里流出来。比利看她眼。他就像开车送们去医院司机。终于，当们开进某个街区时，他认出方位来。她挣扎着直起身子。顿感失落，好像她抛弃，但是，接着，作为回报，她用那种确凿无疑本能向露出最真实微笑。们从各种各样画廊前经过。她看着窗外掠过画廊。
“那儿，”她指着说，“总有天要在那里办画展。就在那个画廊里。”
这时们都透过后窗看出去。
“那个吗？”
“巴黎最好画廊。”
比利没理她。她开始整理头发，把后视镜转过来，这样就可以看到自己。他没吭声。她开始轻轻地抚摸他衣领。天空已经褪去漆黑。现在睡觉有点太晚。
床在那个同时兼做书房屋子里，距离楼梯不远。要走进别房间，得从这个书房穿过。那些宽大窗帘沉重得几乎撑不开，拉过来覆盖住所有窗户。但是隐隐约约光线已经映照出帘底边沿。星期天早晨。闭上眼睛等待着。也许们会在中午点钟左右开始吃早餐。然后们可以做些有趣事情。
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