“这
说，”她问，“他们把你放出来
？”
“是
。”
“监狱里怎样？”
“还不算太糟。”
“是啊，”烟头闪烁着橙色火光，“
还是很感激你。当初真不该让你卷进那件事。”
“以为你已经戒烟。”
“确实戒，”她说，“不过现在用不着再担心什健康危害。而且，觉得抽烟可以让精神安定下来。前台大厅有自动售货机。”
影子穿上裤子和T恤，光脚走到大厅。值夜班是个中年男子，正在看
本约翰・格里萨姆小说。影子在自动售货机里买盒维多利亚女士香烟，然后找值夜班人要火柴。
男人盯着他看，问他房间号码。影子告诉他，他点点头。“你住是非吸烟房，”他说，“你得保证打开窗户才能抽烟。”他递给影子盒火柴，还有印着旅馆标志塑料烟灰缸。
“知道。”影子说。
：“宝贝，真是你吗？”
“当然是，”她说，“很冷，狗狗。”
“你已经死，宝贝。”
“是，”她说，“已经死。”她拍拍床上她身边位置。“过来坐在身边。”她说。
“不必。”影子说，“觉得现在还是坐在这里比较好。们俩之间还有些事情没有搞清楚呢。”
“没关系，”他说，“是心甘情愿做。本来可以拒绝。”他奇怪自己为什不害怕：关于博物馆怪梦都能让他心惊肉跳，可是，面对会走路尸体却丝毫不觉恐惧。
“是，你本来可以拒绝。”她说，“你这个大傻瓜。”烟雾环绕着她脸庞，在黯淡光影下，她显得非常漂亮。“你想知道和罗比事？”
“想知道。”这是劳拉，他意识到。不管是生是死，他都不会惧怕她。
她把香烟在烟灰缸里按熄。“你关在监狱里，”她说，“而需要个可以聊天人，需要
他回到自己卧室，没有开灯。他妻子还在床上。她摊开手脚，躺在他揉乱被子上。影子打开窗户，然后把香烟和火柴给她。她手指冰凉。当她点火柴时，影子看到她指甲，过去修剪得整洁大方指甲，现在满是破碎和啃咬痕迹，指甲缝下塞满泥土。
劳拉点燃香烟，吸口，然后吹熄火柴。她再吸口。“无法感觉到烟味，”她伤感地说，“看样子抽烟不管用。”
“很难过。”他说。
“也是。”劳拉说。
她用力抽烟，烟头火光亮起来，他看清她脸。
“比如说已经死事？”
“也许吧。但更想知道你是怎死。还有你和罗比事。”
“哦，”她轻声说，“那件事呀。”
影子可以闻到——或者他只是想象自己能够闻到——股混合着泥土、鲜花和防腐剂味道。他妻子，他前妻——不，他纠正自己叫法，应该是他已故妻子——坐在床边，眼睛眨不眨地凝视着他。
“狗狗，”她说，“能不能来根烟？”
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