过
会儿，诗人费尽力气又抬起头来，眨眨眼睛，让沙尘从眼皮上滑走。他盯军官片刻，虽然军官苍白
脸色透着惨绿，但还是能确定正是他捅过那位。这家伙现在想起呼唤牧师让诗人大为光火，难民中至少有三位神职人员被他们屠杀
树木繁茂山坡外环，条小路在太阳炙烤下炎热无比。热气袭来，诗人喉咙几乎要冒出烟。躺很久，他才头晕眼花地缓缓抬头四顾。混战已结束，万籁俱寂，只有军官不时呻吟。秃鹰甚至敢贴着地面滑翔。
几具难民尸体和具马尸横在地上，马下还压着苟延残喘军官。他不时微弱地呼喊，会儿念叨圣母，会儿喊起牧师，不时还为战马哀号。不安叫声不仅惊起秃鹰，诗人也不胜其烦，怒气冲冲。诗人对世界绝望得很，从不奢求世人能谦恭有礼，或起码做到通情达理。世人确从未做到，总是野蛮无礼，愚蠢至极，跟他想得模样。然而这次不同以往，诗人腹部中枪。这让他尽管证实世人愚蠢，也完全高兴不起来。
更糟是，他无法指责世界野蛮，只能责骂自己愚蠢。这大错是他自己手造成。当时他留意到群难民从东方朝山这边飞奔而来，队骑兵在他们背后紧追。为免惹是生非，他到路旁矮树后躲藏。在这个优越地势，他能观赏整场“演出”而不被发现。这不是诗人战斗，不管是难民还是军队，不管是政治立场还是宗教冲突，诗人全不在乎。既然屠杀是上天注定，这既定命运又找不到比诗人更冷漠目击者，那这莽撞冲动从何而来呢？
出于冲动，他跃而起，冲出树丛，将那军官把拽下马，掏出佩刀连刺三下，接着两人翻倒在地。他想不通明知什
也改变不，自己为何这做。他还没来得及爬起，军官手下便将他枪撂倒。屠杀依然继续，骑兵又纵马飞奔逐杀其他难民，身后尸陈遍野。
诗人能听见肚子愤愤不平地在叫。“唉，要消化颗霰弹怎可能啊！”他最后终于判定，做出这等无用行径，都怪那军官佩刀太钝。要是军官刀就将难民劈于马下，继续驰骋，那诗人也就无视。可他竟那样刀刀砍个不停——诗人不愿再想那个情景。他想喝水。
“哦，上帝啊——哦，上帝——”军官不停抱怨。
“下次，把刀磨利。”诗人呼哧呼哧地吼道。
但不会有下次。
诗人从不曾记得自己畏惧过死亡，但他常常猜想那刻到来时，上帝会给他安排最惨死法。他想自己会烂掉，过程缓慢，尸味冲鼻。诗人洞察力提示他，他定会全身肿胀，肮脏流脓，惊骇醒悟，却仍不知悔改。可他从未猜到死去时，胃里会有子弹这样粗钝又致命东西，身边也没个人听他临终妙语。世人听见他最后句话就是中枪时他喊“哦呼”。这竟然成为他为后世留下遗言？“哦呼”——以此纪念，先生。
“神父？神父？”军官呻吟着。
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