哈哈大笑，给
他
个拥抱，在他脸上亲下。
“干吗这样啊?”他红着脸，吃吃地说。
友善地推他把，微笑着说:“你是王子，哈桑。你是王子，爱你。”
当天夜里，写自己第篇短篇小说，花半个小时。那是个悲伤
小故事，讲是有个男人发现个魔法杯，得知如果他对着杯子哭泣，掉进杯里眼泪会变成珍珠。可尽管贫如洗，他却是个快乐家伙，罕得流泪。于是他想方设法，让自己悲伤，以便那些眼泪会变成他财富。珍珠越积越多，他越来越贪婪。小说结尾是，那男人坐在座珠宝山上，手里提着刀，怀中抱着他深爱着妻子死于非命尸体，无助地将眼泪滴进魔法杯。
入夜之后，爬上楼，走进爸爸吸烟室，手里拿着两张稿纸，上面写着故事。进去时候，爸爸和拉辛汗边抽大烟边喝白兰地。
973年7月某天，开哈桑另外个玩笑。念书给他听，接着突然不管那个写好故事。假装念着书，像平常那样翻着书，可是说跟书本毫无关系，而是抛开那个故事，自己杜撰个。当然，哈桑对此无所知。对他而言，书页上文字无非是些线条，神秘而不知所云。文字是扇秘密门，钥匙在手里。完之后，嘴里咯咯笑着，问他是否喜欢这个故事，哈桑拍手叫好。
“你在干吗呢?”说。
“你很久没念过这
精彩故事。”他说，仍拍着双手。
大笑:“真吗?”
“真。”
“那是什，阿米尔?”爸爸说，他斜靠在沙发上，双手放在脑后。蓝色烟雾环绕着他脸庞，他眼光让唇干舌燥。清清喉咙，告诉他创作篇小说。
爸爸点点头，那丝微笑表明他对此并无多大兴趣。“挺好，你写得很好吧，是吗?”他说，然后就没有话，只是穿过缭绕烟雾望着。
也许在那儿站不到分钟，但时至今日，那依旧是生命中最漫长分钟。时间秒秒过去，而秒与秒之间，似乎隔着永恒。空气变得沉闷，潮湿，甚至凝固，呼吸艰难。爸爸继续盯着，丝毫没有要看看意思。
如既往，仍是拉辛汗救。他伸出手，给个毫不造作微笑:“可以让看看吗，亲爱阿米尔?会很高兴能读你写故事。”爸爸称呼时候，几乎从来不用这个
“太奇妙，”喃喃说道。是说真，这真是……完全意料不到。“没骗吧，哈桑?”
他仍在鼓掌:“太棒，阿米尔少爷。你明天可以多念些给听吗?”
“太奇妙。”又说遍，有些喘不过气，好比有个男人在自家后院发现处宝藏。下山时候，各种念头在脑海炸开来，如同在察曼大道燃放烟花。你好久没念过这精彩故事。他这说。哈桑在问问题。
“什?”说。
“‘奇妙’是什意思?”
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