米歇尔·霍茨佩菲尔点点头。“你好，休伯曼太太，很久不见
。”
“你看上去怎
……”
“那老？”
罗莎还没有明白过来，但她还是镇静下来，邀请道：“进来坐坐吧？
想你已经认识
养女……”当她注意到那只血迹斑斑手时，她声音慢慢低下去。
“弟弟死。”米歇尔·霍茨佩菲尔说。他那只残留健康
莉赛尔摸摸身边墙壁，她不能撒谎。“是，当然冷。”
那人笑起来。“这不算冷。”他抽出
支香烟，叼在嘴里。他试着用只手把火柴擦亮。在这样阴冷天气里，用两只手想点燃火柴都很困难，更别提用只手，完全无法办到。他扔掉火柴，咒骂着。
莉赛尔把火柴捡起来。
她把烟从他嘴里拿下来，放进自己嘴里，可她还是点不着烟。
“你得吸上口才行，”那人告诉她，“在这种鬼天气里，只有猛吸口才能把它点燃，懂吗？”
1943年1月中旬，汉密尔街这带依然阴暗晦气。莉赛尔关上大门，走到霍茨佩菲尔太太家，敲敲门，来应门人把她吓跳。
她开头以为这人肯定是霍茨佩菲尔太太个儿子，他们照片就摆在门边相框里，但他看上去全然不像两兄弟中任何个。他看上去比他们年纪大多，虽然很难说清楚大多少岁。他脸上长着络腮胡子，两眼看上去痛苦不安。只缠着绷带手从外衣袖子里滑出来，绷带上还渗着点点殷红血迹。
“也许你该晚点再来。”
莉赛尔试图看清楚他身后情况，她正要喊霍茨佩菲尔太太名字，但这个人阻止她。
“孩子，”他说，“待会儿再来，来接你，你住在哪儿？”
她又试次，努力回忆着爸爸是怎点烟。这次，她嘴里满是烟雾，烟雾在她牙齿间环绕，刺激着她喉咙，可她强忍着没有咳嗽。
“干得好。”他接过香烟，猛吸口，向她伸出那只好手，那是他左手，“米歇尔·霍茨佩菲尔。”
“莉赛尔·梅明格。”
“你来给母亲读书吗？”
此时，罗莎来到莉赛尔身后，莉赛尔能够感觉到自己背后传来震惊。“米歇尔？”罗莎惊呼，“真是你吗？”
三个多小时后，汉密尔街三十三号响起敲门声。那个男人站在她面前，他绷带上点点血迹已经扩大为团团。
“她现在准备好。”
在屋外昏黄灯光下，莉赛尔忍不住问他手是怎回事。他从鼻孔里哼声——只有个音节——然后回答。“斯大林格勒”。
“什？”他说话时，眼睛在盯着风中某个地方。“没听清楚。”
他又说遍，这次声音大点，而且完整地回答她问题。“手是在斯大林格勒受伤。被打中肋骨，炸掉三根手指。这个回答清楚吗？”他把没受伤那只手伸进口袋，不屑顾地在德国寒风中哆嗦着。“你觉得这儿冷吗？”
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