“你叫什
？”
“路易斯·塞涅夫。”
“路易斯，路易斯，与那个给耶稣荆冠建
个圣礼拜堂
国王[493]
样。路易斯，听好。”
“好，德·派德先生。”
“所有事儿
都做错。所有事儿。这都是自己错，怨不得别人。没有什事儿能让人心里好过点儿。”
“还可以吧。”路易斯诧异地说，他在德·派德身边坐下。
“写作文天赋。是从……”
“从教父那儿听说！”路易斯叫道。他浑身颤抖。德·派德悠闲地点点头。不敢相信，教父居然会背着随随便便给大唱赞歌，或者不如说，是给他孙子唱赞歌，这孙子继承祖父好品性。然后他意识到，德·派德开口说话，不仅仅说这些，还滔滔不绝地说出许多修辞套话。他在“格略宁尔”不都只是沉默吗？他现在说话，是因为他身边这个高中生，嘴上没毛小子，对他来说根本不够格在这空荡荡公园里做个谈话伙伴吗？
“们在哪儿？”
“在公园里，德·派德先生。”
起伏。这个睡着男人喘着气呼吸。
“德·派德先生。”
要像个撒玛利亚人样把他拉起来吗？还是跑掉算？如果他没有活过来，呼吸过重而死，那会成为个凶手，直到末日来临吗？
德·派德胖乎乎小手在空中划过，抓住他旁边圆弧状铁铸凳子脚。他沿着凳子把自己拉起来，找到支撑。他那小香肠样脚趾在石子地里刨呀刨。
“德·派德先生。”
他站在石子路上。路易斯也是。他抓住路易斯手臂，走起来。路易斯感到极度羞愧。被德·派德像个未婚妻样搀着胳膊，他走过莱厄大街，走到赫洛特市场上。在高高钟楼上蹲着他死去朋友莫里
“哦，是阿斯特里德公主公园。”
“不，是金马刺公园。”
“随便。”德·派德说。
“您身上不疼吗？”
“疼啊，可疼着呢。”德·派德说完沉默。在橡树后面，市政厅旁边，听得到行军士兵们那熟悉、单调声响。突然他们唱起来：“……开始新征程。”他们直就没添加什新曲目。
“奇怪。”这位弗拉芒灵魂人物说。
“您睡着。”
“是啊。可是完全就靠自己个人起来。奇怪。还在想，马尔尼克斯，你觉得歇歇脚怎样？然后就躺到草地里。奇怪是，听到自己说出伟大圭多·赫泽拉，们神样牧师，们凤凰在临死前说过话——这证明在自己挑选宇宙边缘，和不可相比之人化为体。听见自己说——你不会相信，说话声音都肯定不是自己——‘是多爱听小鸟儿啁啾地叫唤。’好吧，自会发生点儿分裂，这对来说从来不是什新鲜事儿。你是谁啊？”
“路易斯。姓塞涅夫。印刷厂老板儿子。”
“会写作文那个。对不对？”
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