“没人喜欢你。”
粗声粗气地说。
她飞快转过头来说：“拜托——拜托别说这种话。他不知道。他做梦
——”
“枪本来放哪儿？”望着她咆哮，不理他。
“床头几。抽屉里。”他转头迎上
目光。抽屉里本来没有枪，他晓得知道。里面放着药丸和
点儿零星东西，可是没有枪。
“也许在枕头下，”他加上句，“搞不清楚，开枪——”他举起沉重手，指指。“打在那上面。”
现在阳台上两个亮着灯房间门都开——间是艾琳，间是他。她房间里没有人，他屋里传来打斗声。跃而入，发现她在床前弯着身跟他撕扭。把枪黑光向空中耸起，两只手——只男人大手，只女人小手——同时抓着枪，都不是抓着枪柄。罗杰坐起在床上，身子前倾往外推。她穿着浅蓝居家服，头发散脸。她双手抓住枪，用力拉，从他手上抢过来，即使他处于麻醉状态，她力气还是大得令人惊讶。他瞪大眼睛直喘气，她抬脚走开，跟撞个满怀。
她倚着站立，双手握枪贴紧身体，面喘气面呜咽。伸手抱着她，把手搁在枪上。
她猛然转身，似乎这才发觉存在。她眼睛睁得大大，身体软，倒在身上，放开枪。这是把笨重武器，双动机锤内置式韦布莱手枪。枪管犹有余温。手扶她，手把枪放进口袋，越过她头顶看他。没人说话。
这时候他睁开眼睛，唇边泛出倦怠笑容。“没人受伤，”他呢喃道，“只不过是乱枪射进天花板。”
感觉她身体变硬，接着就挣开。她目光焦点集中，很清澈。放开她。
抬头看。天花板灰泥层好像确实有个洞。走到可以看清楚地方。是。是子弹可以打出那种洞。那把枪可以射进天花板，打进阁楼。走回床边，站着俯视他，目光凌厉。
“神经病。你是想自殺。你根本没做噩梦，只是沉浸在自怜之中。抽屉里根本没有枪，枕头下也没有。你起床拿枪再回床上，准备劳永逸地结束乱糟糟局面。但想你没有胆子。你开枪，但没打算射任何东西。你妻子飞奔过来——你
“罗杰，”她呓语般地说，“有必要这样吗？”
他像猫头鹰般瞪着眼，舔舔嘴唇没说话。她走过去靠着梳妆台，手机械地移动着，将脸上头发拂开，全身从头到脚打个冷战，摇着头。“罗杰。”她又低声说，“可怜又不幸罗杰。”
他眼睛向上直视天花板。“做个噩梦，”他慢慢地说，“有个人拿刀站在床边。不知道是谁。看来像坎迪。不可能是坎迪。”
“当然不会是，亲爱。”她柔声说着，离开梳妆台，坐在床边，伸出手来，开始摸摸他额头。“坎迪早就上床。坎迪怎
会有刀呢？”
“他是墨西哥人。他们都有刀。”罗杰用同样淡漠口吻说，“他们喜欢刀。而他不喜欢。”
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