“但究竟有没有？”
“
不知道，英格里德。
“马尔科姆是谁？”
“希丽亚
短毛猎犬。”
“猜到
。”
英格里德摆弄着打火机，
会儿点火，会儿弄灭，“还有D，死，怎
样？”往后缩。“你喜欢这个？”
“不，不喜欢。”
“你从来不想要孩子，英格。”
她看着，可却读不懂她脸上意思。“直想要孩子。以为你不会要孩子，所以从来没提过。”
“你还是可以有孩子。”
英格里德笑，“是？会有孩子，亨利？二〇〇六年，会有个老公？在温纳迪卡有幢房子？还有儿半女吗？”
“不完全是，”在沙发上调整下坐姿，剧疼虽然已经消退，却留下副痛觉空壳，这本该疼痛地方，现在却成对疼痛期待。
月份在格兰特公园里昏迷。”
“那你现在怎走动呢？”
“轮椅，大部分时候都是。”
“哦，活受罪。”
“是啊，”说，“确实如此。”们静静地坐会儿。
“哦，是吗？最喜欢它，”英格里德微微笑，这不是个美丽笑容，它更像张鬼脸。“太喜欢这个结局，它给个灵感。”她站起来大步穿过房间，走到门厅。听见她先是打开某个抽屉，然后又关上。她回来时把只手放在身后。英格里德站在面前，“没想到吧！”她举着支手枪对准。
这支手枪不是很大。它又薄又小，乌黑锃亮。英格里德握着枪手贴在腰旁，漫不经心地，仿佛是在某个鸡尾酒会上。瞪着枪，英格里德说：“可以毙你。”
“是。你可以。”说。
“然后，再毙自己。”她说。
“那也是有可能。”
“不完全是，”英格里德模仿口气，“怎个不完全是呢？比如说，‘不完全是，英格里德，你会是个没人要女人，’是这样吗？”
“你不是没人要女人。”
“这说，不是没人要女人。嗯，太好。”英格里德捻灭香烟，把腿盘起来。直迷恋英格里德腿。她穿着高跟皮靴，她定是和希丽亚参加舞会去。英格里德说：“让们来排除两种极端：既不会是住在郊外贵妇，也不至于无家可归，亨利，说吧，再给些暗示。”
无言以对，不想玩这种游戏。
“好吧，们来个多项选择，们看看……A在瑞西街335上个庸俗低档酒吧里当脱衣舞娘。嗯，B用斧子砍死希丽亚，并把她喂马尔科姆，所以被关进监狱。呵呵，啊。C和个投资银行家住在里尔德苏336。嗯？亨利，怎样？有没有对你胃口呢？”
英格里德问：“没有离婚？”
“没。”
“有孩子？”
“有个。是女儿。”
“噢，”英格里德往后仰，猛吸口烟，细细烟雾从她鼻孔里喷出来，“希望自己也有孩子。”
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